Nov. 19th, 2013

contimeplator: (Созерцатель)
Всегда чего-то кому-то не хватает, но не все об этом знают. Не ко всем приходит время и возможность ухватить недостающее. Обычная жизнь, дом - работа, иногда выходные или отпуск. Советская мечта - квартира, машина, бытовая техника, мебель, дача за порогом в виде кусочка земли и почти сада из трех деревьев и петрушки. Причем далеко за бугром. На этом заканчиваются мечты. Достигнут материальный комфорт. Почему он теряет свой сакральный смысл и хочется еще чего-то для полноты? Нет ответа. Полнота материальна, а хочется стройности духа. Сбежать из окружающего мира или войны. Скучно господа, страшно товарищи. Разум требует зрелищ. Все хорошо внешне, но внутренне - пустота. Она требует  внимания и заполнения. Ветры в голове носятся по бескрайним просторам и нагоняют тучи озарения, мысли блестят молниеносно, первая рифма поражает, как гром среди ясного сознания, и, ни с того ни с сего, начинается рифмованный дождь. Иссушенная бытом душа оживает под звуки гармонии. Каждое слово отзывается резонансом и потоки графомании ищут дорогу к морю поэзии. Вы - поэт. В подтверждение этого сюда просится стишок:

Тет-а-тетрадь
Я в ней пишу, черна до боли

когда-то общая тетрадь.
Писать учили в №-ской школе,
Пишу:"В окно дубасит град."

Грядет гроза в литературе!
Пусть не Островский я, но все ж...
Мой лир. герой на личной шкуре
Прочувствует фиктивный дождь.


Вам всегда казалось, что вы отличаетесь от всех остальных нормальных людей. Ненормальность дает незнакомый, но такой приятный вкус жизни. Теперь ее можно пробовать на язык в каждом слове. Игры для ума. Первое что выдает возбужденное сознание - чистый, незапятнанный негатив.
Тоска в геометрической депрессии. Незамутненная злость, помноженная на нелюбовь. Голая правда интровертепа. И даже что-то родное и патриотическое в числительном. Жизнь разделилась на до и после. Вы - талант. Талант требует признания не только самим собой. Начинаются спешные поиски признания. Сразу выясняется, что ближайшему кругу семьи и друзей исключительно безразлично, что вы там пишете. Из уважения они могут прочитать и с трудом послушать.  На этом этапе вы хватаете свой талант, как крест и начинаете искать холмик, куда бы его пристроить. Лучше всего хоронить талант в ящике стола. Он же сопротивляется и не желает быть закопан в бумагах заживо, требует восхищения, может быть даже оваций или хотя бы мелкой похвалы. Приходится нести его дальше и дальше, пока в интернете случайно не встретите группу паломников Музы с крестами собственного таланта на плечах, бредущих примерно туда же куда и вы - к славе. Когда собирается стая белых ворон, она выглядит празднично. Но с первых шагов по зыбкой почве сайта, где вы застолбили островок собственной страницы, вы проваливаетесь не в чистый поток поэзии, а в откровенно сточные потоки сознания таких же крестоносцев собственного таланта. Но постепенно учитесь, не только плавать во всем этом, но и нырять в чужие, но такие похожие на ваши проблемы, чаяния и надежды. Обладая долей разумности в скором времени вы узнаете цену своему таланту. Грош. Но это ваш грош. Любое богатство начинается с первой монеты, хотя у некоторых это сразу алмаз, который впрочем тоже требует огранки. Примерно полгода уходит на изучение азов с которых начинается поэзия и вы, будучи достаточно самокритичны понимаете, что:
а) все важное, что талантливые люди имели сказать по любой теме уже сказано до вас
б) сказать тоже самое можно, но своими словами, а этих слов у вас нет, их еще не выдумали
в) да ну их всех к черту, все равно буду писать
А главная цель все еще не достигнута. Похвалите! Заметьте! Уделите внимание! Ау! Я тут! Не замечают.
Приходится делать первый шаг. Замечать. Хвалить. Уделять внимание. Отзываться. Хвалите и хвалимы будете, завещал классик посредством петуха и кукушки. Ладно, Бог с вами, не хвалите, - ругайте, но не проходите мимо! А это идея! И вы начинаете ругать! Вас тут же замечают и начинают хвалить!
Этап первый -  жизнь удалась! Но это ненадолго. Нет предела совершенству. Ругая чужое, на глаза попадется свое, и вы начинаете понимать что писать надо не так, не об этом и не вам. Но процесс уже не остановить. Приходится писать не так, не об этом и становиться кем-то другим. Не склонный к украшениям вы отбрасываете скромность, стыд и погружаетесь в такой сор, что к вашему же удивлению начинаете произрастать нечто, что с некоторой неуверенностью в будущих тиражах, можно приравнять к стихам. А покой не наступает. Пустота не заполняется и мятущийся дух требует Музу. И она заходит на вашу страницу, чтоб бесповоротно променять вашу доисторическую жизнь на поиски гармонии. Вы обречены, покорены и испытываете бесконечную симпатию, которая быстро перерастает в нечто большее, до поры до времени неопределенное, как неподдельный интерес. Про вас уже нельзя даже сказать "покой им только снится", потому что и во сне покоя нет. Более того, сны завоевывают явь. И начинаются сказки с вами в главной роли. Почему во всех сказках Иван-дурак? Не догадываетесь? Там не говорят главное, он - влюблен! Ну,  влюблен это всем понятно, а почему все-таки дурак? Да потому что скрывает это. Впрочем этот титул ему уже никогда не утратить. Потому что, когда любимая женщина произносит - дурак, нет в мире выше похвалы и прощения!

Profile

contimeplator: (Default)
contimeplator

March 2017

S M T W T F S
   1234
567891011
12131415161718
19202122 232425
262728293031 

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 23rd, 2017 11:38 pm
Powered by Dreamwidth Studios